明明是春天，心头却像是结了层霜

么，突然就像不认识我了？

    我今天饭也没吃，不是生气，是我没胃口。我在等你，可你在别的地方笑得很开心。

    我是不是太自作多情了？是不是你其实对谁都可以那样好？

    他写到这里，眼圈已经红了。

    他将脸埋在臂弯里短暂地停了一下，试图控制情绪，但笔尖还是颤了一下，纸面被晕出一道水痕。他抬起头，揉了揉眼睛，继续写：

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    我真的很喜欢你。

    我不知道还能不能再喜欢别的什么人。

    我知道你可能只是玩玩，但我不是。我什么都给你了，我也没想过留什么。

    如果你以后不想要了，能不能告诉我一声？别让我一个人猜。

    我会乖的。我不会闹，我就是……就是想听你亲口说。

    信写到最后，字迹有些歪斜，像是在灯光下越写越疲惫、越写越委屈。

    他看着最后一行字，眼神空了一瞬，然后低头把纸小心折起来，叠得一层又一层，像是把那些说不出口的爱意和疼痛都藏进去，不给别人看到。

    他不会给伏苓，也不敢给她。

    但那封信他写了——在一节没人注意的晚自习里，坐在一盏孤零零的白炽灯下，一个把自己交得彻底的少年，用整整一张信纸，把爱与害怕，全都倾倒出来。